Для меня есть один особенный вид наркотика. Такого легкого, такого безвредно-прекрасного. Особенного, потому что ни на кого он не действует так одуряюще, как на меня. Наркотик, отхода от которого я не хочу часами. Сутками. Неделями. Которым я нагло наслаждаюсь, закрыв глаза и вдыхая в себя окружающий мир как можно глубже. И он отвечает мне тем же, покачивается в воздухе, приветливо подмигивает, касается шелком щеки, подбородка, просачивается внутрь под кожу. Я дышу им, чувствуя, как из всех нервных окончаний выползают побеги - светло-фиолетовые, белые, сиреневые, темно-фиолетовые. Нежные, невесомые, они потрясающе смотрятся на фоне белой одежды. Полупрозрачные, я смотрю сквозь них на свет.
Вся моя квартира утопает в ярком цвете и аромате. На любой ровной поверхности лежат ветви, тяжелые, пышные. Часть из них - влажные, в каплях майского ливня. Даже глазам чуть больно. Ветви подбираются ко мне по ночам и я уже почти не боюсь, я делаю вид, что не замечают. Они скользят по обнаженному телу, щекочут кожу, я смеюсь, отталкивая от себя.
А потом рывком просыпаюсь.
Везде, куда достает взгляды стоят букеты, состоящие из тысяч, миллионов маленьких цветков.
Мой личный вид наркотика, как уже можно было догадаться, -- сирень.
Никто не любит ее так, как я.